Dobro se spomnim tistega torkovega popoldneva, ko je v stanovanju završalo kot še nikoli. Moje ime je Jana in moj sin Miha znova drsi skozi prste – prosi, zahteva, grozi, spet ga je vse preveč in prehitro. Srce me boli ob vsaki telefonski klicu Zavoda za zaposlovanje, ob vsakem pritajenem pogledu sosedov, ob vsaki molčeči večerji z možem Borutom.